У Гумилева есть стихотворение, которое я безумно люблю, еще с юности. "Память" называется. Я думаю большинство его знает, но все же.

читать дальше
Только змеи сбрасывают кожи,
Чтоб душа старела и росла.
Мы, увы, со змеями не схожи,
Мы меняем души, не тела.

Память, ты рукою великанши
Жизнь ведешь, как под уздцы коня,
Ты расскажешь мне о тех, что раньше
В этом теле жили до меня.

Самый первый: некрасив и тонок,
Полюбивший только сумрак рощ,
Лист опавший, колдовской ребенок,
Словом останавливавший дождь.

Дерево да рыжая собака -
Вот кого он взял себе в друзья,
Память, память, ты не сыщешь знака,
Не уверишь мир, что то был я.

И второй... Любил он ветер с юга,
В каждом шуме слышал звоны лир,
Говорил, что жизнь - его подруга,
Коврик под его ногами - мир.

Он совсем не нравится мне, это
Он хотел стать богом и царем,
Он повесил вывеску поэта
Над дверьми в мой молчаливый дом.

Я люблю избранника свободы,
Мореплавателя и стрелка,
Ах, ему так звонко пели воды
И завидовали облака.

Высока была его палатка,
Мулы были резвы и сильны,
Как вино, впивал он воздух сладкий
Белому неведомой страны.

Память, ты слабее год от году,
Тот ли это или кто другой
Променял веселую свободу
На священный долгожданный бой.

Знал он муки голода и жажды,
Сон тревожный, бесконечный путь,
Но святой Георгий тронул дважды
Пулею не тронутую грудь.

Я - угрюмый и упрямый зодчий
Храма, восстающего во мгле,
Я возревновал о славе Отчей,
Как на небесах, и на земле.

Сердце будет пламенем палимо
Вплоть до дня, когда взойдут, ясны,
Стены Нового Иерусалима
На полях моей родной страны.

И тогда повеет ветер странный -
И прольется с неба страшный свет,
Это Млечный Путь расцвел нежданно
Садом ослепительных планет.

Предо мной предстанет, мне неведом,
Путник, скрыв лицо; но все пойму,
Видя льва, стремящегося следом,
И орла, летящего к нему.

Крикну я... но разве кто поможет,
Чтоб моя душа не умерла?
Только змеи сбрасывают кожи,
Мы меняем души, не тела.

Так вот, что хочу сказать. Да, человеческие души умирают и мы становимся другими. Нет, я имею в виду именно не меняются, а умирают. Может быть не у всех, кто-то сохраняет себя изначальным. Не знаю везет таким людям или нет, потому что смерть души, лично для меня - процесс крайне болезненный. Дважды довелось мне это пережить, теперь переживаю в третий, и, честно говоря, боюсь думать о дальнейшем. А они будут, я не бог и цифру "три" не люблю со школьной скамьи Первый раз сделал меня более взрослым и куда менее романтичным. Второй - более циничным и жестоким. Результат третьего мне пока что неизвестен, это такая вещь которую можно понять лишь со временем. Опять-таки, сказать что я стану лучше или хуже - не могу. Это ведь понятие относительное - кому-то лучше, кому-то хуже. Просто стану другим. Что-то безвозвратно умрет, появится что-то новое.

Не спасти стихов
Не унять огня
Тем, кто был со мной
Не вернуть меня
Тэм

Люди словно куски мрамора, наш скульптор - это жизнь и время. И оно что-то из нас создает, отсекая лишнее, придавая все новые и новые черты и вырисовывая детали. И так до конца наших дней. Черт его знает, какая скульптура появится в результате, на похоронах увидим Вернее, если есть тот свет, то это увидит то существо, на суд которого предстают наши души, потому что именно душа, суть человека и подвергается этой безжалостной обработке. И все же...

Крикну я... но разве кто поможет,
Чтоб моя душа не умерла?
Только змеи сбрасывают кожи,
Мы меняем души, не тела.

Между прочим, забавно как мэрисьюшные персонажи отражают жизнь создателя. Причем у меня изменения идут сначала с самим персонажем, а затем уже со мной.
И все же, если бы мне предложили стать таким же, как когда-то, я бы отказался. Хотя бы памятуя про рассказ Киплинга "Отброшенный".

Эти смирятся, а те взбрыкнут
(Тише ты, дьявол, смирно стой!),
Там ласка нужна, там - корда и кнут
(Пошел! Не бойся, не на убой!),
А те - без убытков нельзя, видать -
Умрут, но себя не дадут взнуздать
Сколько ни бей их - не выбьешь спесь.
Так, взбесившись, и сдохнут здесь.

Хор тунгальских объездчиков

P.S. Кстати при всем том, первооснова всегда остается прежней. Ее можно согнуть до определенного момента, но не сломать. Например ничто меня не отучит от моего дикого упрямства и умения искать на свою голову идиотских приключений. Это я к тому, что уже сейчас предвкушаю новый урок верховой езды. Не то чтобы я хотел стать умелым наездником, но больше скидывать себя не дам И не то, чтобы в рыси или в галопе, но и со "свечки". Так что не успокоюсь пока не научусь или шею себе не сломаю. Потому как упертый идиот