Одиночество осенних дорог,
Твой взгляд – мой срок.
Среди пыльной суеты городов
Еще один день борьбы за любовь.
Еще один миг – и мы победим,
Да вот нужна ль нам эта победа…
Седой старик сказал: “Поглядим”,
А молодой волк двинул по следу.

читать дальшеНеприкаянность осенних ветров,
Мой звук – твой вздох,
Ты листок календаря оборви,
Еще один век обученья любви.
Еще один день – и дадут нам диплом,
И мы уйдем в ночь по осенней дороге
Седой старик сказал: “Подождем”,
А молодой волк уже стоял на пороге.

Всепрощение осенних небес,
Нам знак – наш крест,
На запястьях кандалов серебро,
Еще на тысячу лет любовь дала нам добро.
Еще одна ночь отпущена нам,
Еще один раз мы друг другу достались…
Седой старик даст волю слезам,
А молодой волк прыгнет, оскалясь.

Еще одна ночь отпущена нам,
Еще один раз мы друг другу достались…
Седой старик дал волю слезам,
А молодой волк прыгнул, оскалясь…

"Коридор"

Иногда прошлое приходит и смотрит на тебя пустыми глазницами. А ты заглядываешь в них и видишь бездонный колодец. Он полон болью, тоской, безнадежностью, сожалениями и воспоминаниями, воспоминаниями, воспоминаниями... Но колодец бездонный - в нем еще хватит места и для новой боли, и для новой тоски, и для новой безнодежности, и для для новых сожалений, и для новых горьких воспоминаний... Каждый миг уходит в этот колодец, капает ядовитыми свинцовыми каплями... читать дальшеВсе хорошее и теплое выжигается в его мраке, а остается только то, что подстерегает тебя, стоит тебе хоть на миг остановится, задуматься... обернуться. Этот взгляд, как взгляд смерти, зачаровывает - ты и хотел бы отвернуться, встряхнуть головой, разорвать контакт, а не можешь. И ничего с этим не поделать, ни-че-го. Вечная память эльфов - не дар, а проклятье. Мы устаем не от жизни, а от опыта, который нам дает эта жизнь. И наверное проклятие старости в том, что у тебя не остается ничего, кроме воспоминаний. Потому что даже мысль о самом лучезарном и приятном моменте в жизни отравлена пониманием того, что он - лишь в прошлом. А будущее уже не обещает ничего. Даже надежды. Пока мы можем чего-то ждать от будущего, на что-то надеятся - мы юны. Может в том числе и потому древние считали раннюю смерть милостью богов? Я часто думаю об этом... не лучше ли прервать свой земной путь на половине, когда он обещает еще столько радостей, чем тогда, когда колодец воспоминаний переполнится и затопит настоящее, заливая жалкое будущее? Я искренне надеюсь на то, что как и моих предков меня ожидает полная жизнь до самого ее окончания. Что я умру еще что-то делая, еще что-то не закончив, надеясь начать новое, на вдохе, не задумываясь о том что там, за гранью, потому что еще рано будет задумываться, потому что столько еще надо будет сделать здесь и сейчас, потому что не все песни спеты и эта только еще началась... Как актер, умирающий во время спектакля, прямо на сцене. Я не верю в то, что можно жить своими детьми, жить в них и их будущим, их счастьем... это, конечно, тоже, наверное, приятно, но жить только этим я бы не смог. Все равно, что пытаться жить чужой жизнью, отражением в зеркале. Я жить хочу, а не доживать. Нет, я не люблю эту жизнь и мысль о смерти всегда со мной как чалма мусульманина, которая в случае его смерти в пути служила ему саваном. Напоминание о смерти помогает мне переносить эту жизнь с большим или меньшим терпением, но даже этот неприятный для меня процесс - жизнь, я хочу провести так, чтобы перешагнуть с чистой совестью и без сожалений о бездарно потеряном времени.
Но от взгляда прошлого, увы, это все равно не избавит, какое бы пламя, сжигающее мосты, не бушевало у меня за спиной...


Кто поглядит под пепел лет?
Мой путь далек на сотни лиг...

(с) Лора